Era demasiado bueno para ser cierto. ¡Por fin mi hijo dejaba las drogas! Traté de guardar la calma y escucharlo. Joaquín hablaba con la serenidad de un hombre maduro. A sus 22 años ya lo habíamos internado 2 veces en un costoso centro de rehabilitación. Mi mujer y yo descubrimos que nuestro hijo consumía cocaína cuando, 5 años atrás, dos jóvenes mafiosos lo golpearon, casi hasta matarlo, en las escaleras que hacen la función de entrada a nuestra casa. Ya hospitalizado, nos confesó que les debía dinero; Joaquín no solo consumía droga, también la distribuía entre sus amigos.

-Lo digo en serio papá, ya dejé la droga.
-¿Qué te hizo tomar ésta decisión hijo?
-Desde que la legalizaron, ya no está de moda. Ahora cualquier nerd la puede conseguir en las farmacias registradas. Creo que me daba más placer la adrenalina que sentía al conseguir cocaína en un antro, que el hecho de consumirla.

Las lágrimas corrían por mis mejillas, hacía mucho tiempo que no lloraba.

-¿Por qué lloras papá?
-De felicidad hijo, de felicidad.

¿Quién iba a decir que México se suicidaría?
Olvidamos, la gran mayoría de los mexicanos, que eso tenemos en común; que somos mexicanos.
Desde mi trinchera, casi literal, veo con tristeza y desesperanza cómo mi país busca, y casi logra, la, al parecer, anhelada muerte.
Nací entre mexicanos, crecí entre mexicanos, lloré entre mexicanos, grité eufórico entre mexicanos; soy mexicano. Incrédulo, veo, más bien, leo, que día a día un mexicano mata a otro mexicano. Hasta ahora, el enemigo, el asesino, y al final suicida, es un mexicano.

Que no olvide aquel narcotraficante que al matar a un oficial o a un competidor, al final está aniquilando a un mexicano. Y, que grave en su mente el soldado que mata a un presunto delincuente, que es a un mexicano a quien el destino le llevó a quitarle la vida.

No digo que un individuo pueda estar encima de nuestro código jurídico; no, no busco, insisto, el justificar a un delincuente. Pero si llamo a cada uno de mis compatriotas mexicanos (sin preocuparme su situación jurídica) a que recordemos que somos hijos, todos, de México.

Exhorto a aquellos intelectuales, políticos, delincuentes, policías, soldados, líderes de opinión, a recordar que una agresión a un mexicano, es una agresión a la Patria misma; justificada o no.

¿Qué porcentaje de la producción y tráfico de estupefacientes “sirve” al consumo nacional? No lo se, ni idea tengo.
México no solo es nuestra Patria, es también, nuestro educador. Si un mexicano, por decisión propia o ajena, ingresa a las filas de la delincuencia, no olvidemos ¡No! que México mismo educó, y orilló, a ese connacional a decidir su profesión y destino.
No juguemos al “justo” por el simple hecho de contar con una educación privilegiada, me incluyo.

No pretendo, repito, justificar el crimen; simplemente amanecí recordando que soy mexicano.

Reciba un fraterno saludo usted, mexicano, de un mexicano. Y no olvide, usted, orillado a asesinar, justa o injustamente, que es a un mexicano, hijo de su misma Patria, a quien asesina. No suicide a México.

Con afecto,
Francisco Valencia Sandoval, mexicano. Guadalajara, Jalisco, México; Octubre de 2009.

Juan no insistió; después de despedirse de Don Gregorio fue hacia las escaleras y se escabulló acompañado de sus 2 asistentes.

Don Gregorio simplemente se sentó en un cómodo sillón de su sala de juntas y esperó, con paciencia y valentía, los acontecimientos a venir.

Transcurrieron unos 20 minutos hasta que golpearon violentamente la puerta. Con mucha calma, aquel hombre sexagenario abrió las puertas de su despacho. Unas 15 personas, hombres y mujeres, gritaban al unísono: ¡Huelga! ¡Huelga! ¡Muerte a los patrones!

Don Gregorio reconoció en el tumulto a la señora que todas las mañanas aseaba su oficina; de hecho, la consideraba una amiga casi íntima, ya que en sus pláticas matutinas que llegaban a sostener, compartían sus alegrías y pesares del día anterior. Sintió tristeza, mucha…

-¿Qué sucede margarita? ¿Qué hice mal?

La señora encargada de la limpieza expresó culpabilidad en su rostro: lentamente, se alejó de la multitud.

Fue un golpe seco en la nuca, que uno de los trabajadores huelguistas le propinó con una llave Stillson. Perdió el conocimiento al instante…

……………………………………..

8 años después…

Reconoció a su esposa. Aunque algo había cambiado considerablemente en ella. Tenía un mechón de canas que, elegantemente, cubría parte de su frente. No pudo hilvanar palabra alguna. Volvió a dormir profundamente…

……………………………

Escuchó una voz femenina que, dulcemente, lo invitaba a despertar.

-¿Por qué me siento tan cansado? Y, ¿Quién es usted, señorita?
-Don Gregorio, está usted despertando de un estado de coma profundo. Le explicaré sin rodeos. Ya son ocho años los que ha permanecido inconsciente. Todos los trabajadores del hospital consideramos que fue un milagro, cuando hace unos días su esposa nos informó que lo había visto abrir los ojos.
-¡Mi esposa! ¿Dónde está Elena?
-Lo espera con sus hijos en la sala de visitas. Escuche, Don Gregorio, debo advertirle que muchas cosas han cambiado desde aquél trágico accidente en su fábrica.
-Elena no tenía una sola cana. Entonces, no ha sido un sueño…
-No, Don Gregorio, no lo ha sido…

………………………….

Ya eran dos meses que estaba en reposo en el departamento donde vivía Elena. Era un sencillo piso con 2 recamaras y una pequeña sala que hacía también la función de comedor; además de albergar una pequeña y modesta cocina integral.

Su esposa le contó detalles de lo acontecido desde el estallamiento de huelga. Un subjefe de mantenimiento lo había golpeado (como ya lo relaté) con una llave del taller.

Elena y sus hijos decidieron mantenerlo vivo artificialmente hasta que despertara; o, en su defecto, expirara.

Seguía impactado con las descripciones que su esposa le daba de lo sucedido en los últimos 8 años. El líder sindical había azuzado a los trabajadores hasta convencerlos de que su patrón era un explotador. Estalló una “huelga loca”. El complejo industrial había permanecido cerrado por 3 años. El líder se salió con la suya; constituyó una cooperativa para así adueñarse de la fábrica.

Cinco años después de iniciar operaciones, el negocio quebró. Los nuevos cooperativistas no consiguieron administrar adecuadamente la operación.

Don Gregorio, aún más triste, se enteró que los trabajadores (como, tristemente es común) se quedaron sin patrimonio. Y, para empeorar las cosas, no conseguían trabajo ya que su pasado huelguista relucía una vez que los posibles empleadores investigaban sus antecedentes.

El susodicho líder se embolsó las cuentas por cobrar. Y, ¡vaya que fue una suma considerable!

………………………….

En el pequeño departamento de Elena y Don Gregorio, celebraba toda la familia la Noche Buena. El feliz matrimonio, sus 5 hijos y 15 nietos

Cuando estaba la familia repartiéndose los humildes regalos; de pronto, un rayo de felicidad iluminó el corazón del antiguo empresario y, cargando a su más pequeño nieto, miró a Elena, y alzando la voz (con un rostro de alegría indescriptible) dijo- soy el más feliz obrero, ahora que trabajo como montacarguista en la fábrica cementera, éstos años han sido los más felices de mi existencia

La fiesta era en honor de la señora Hastings. Celebraba
50 años de estancia en México. Pude distinguir
a las personalidades más conocidas del medio social de
Guadalajara. Aún no sabía por qué había sido invitado.
El sobre estaba en el parabrisas de mi coche saliendo de
la oficina. Al principio, creí que era una broma, pero
cuando llamé al teléfono que aparecía al calce de
la carta, me contestó una muchacha en casa de la señora,
confirmando la invitación. Y ahí me tenían, solo entre
la gente más importante de la ciudad.
Por fin, logré vencer mi timidez y me acerqué a la
señora para agradecer sus atenciones.
—Disculpe la intromisión, señora Hastings, soy
Jerónimo Bojórquez.
La mirada de la señora Hastings, me pareció familiar.
Era como si la conociera hace mucho tiempo.
Me miró de pies a cabeza.
—Eres más flaco de lo que esperaba.
No pude ocultar mi sorpresa. Su tono de voz me
recordaba algo. Mi mente se quedó en blanco. No supe
que contestar.
—¡Vamos Jerónimo!, di algo. No te quedes callado.
—Disculpe usted, señora, ¿acaso nos conocemos?
—Digamos que no nos hemos visto. Dejémoslo así.
El diálogo con la señora Hastings, me estaba agobiando.
Era demasiado misterio para una sola noche.
—Tranquilo, Jerónimo; te preguntarás porqué te he
invitado a mi fiesta. Ven, vamos a la terraza a platicar.
El jardín era enorme. De noche parecía un bosque.
Nos sentamos en un elegante sillón de piel al lado de
una fuente.
—Señora Hastings, francamente no entiendo nada.
Es un honor estar en su fiesta, pero le agradecería que
me dijera por qué he sido invitado.
—Sé que eres escritor, Jerónimo. Quiero que escribas
mi biografía.
—¿Yo?, pero si hay infinidad de famosos autores que
quisieran narrar su vida. Yo sólo soy un principiante.
—Precisamente, por eso quiero que seas tú quien la
cuente. Necesito a alguien fresco, que escriba sin
protagonismos.
No cabía en mí la alegría. El redactar la biografía
de un personaje tan conocido, me llevaría a la fama.
Mi vida estaba a punto de dar un vuelco.
—No se diga más, señora, acepto encantado. ¿Cuándo
quiere empezar?
—Ahora mismo.
—Pero, no vengo preparado. Necesito una grabadora
y mis cuadernos para trabajar.
—Quiero que lo hagas de oído. No perdamos tiempo.
Por ahora sólo te daré la versión corta. Mañana empezaremos
con los detalles.
—De acuerdo, señora, la escucho.
Nací en Worlington, Inglaterra. Un pequeño pueblo
al norte de York. Mi familia era muy pobre. Mi padre
trabajaba para el dueño de una tienda de juguetes.
Desde pequeña, tuve aptitudes para la danza. Asistiendo
a funciones de teatro callejeras, aprendí a
mover mi cuerpo de tal forma, que a los 16 años
recibí una invitación para trabajar en un grupo de
baile local. Oculté a mi padre mi pasión por el baile.
Era un hombre muy conservador, y estaba segura
que desaprobaría mi decisión.
A los 18 años, el director de una reconocida
escuela de baile en Londres, que iba de paso por el
pueblo, me invitó a unirme a su grupo. Me ví en la
necesidad de pedir la aprobación paterna. Como lo
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había imaginado, mi padre no permitió que su única
hija, se convirtiera en bailarina. Mucho menos que
me mudara a Londres.
Me armé de coraje y me escapé de casa. Me mudé,
en donde me esperaba una ascendente carrera. De mi
familia, nunca supe nada más…
Me convertí en una celebridad. En todas las fiestas
y cocteles de la alta sociedad, era una de las invitadas
de honor.
Una noche, en una de esas fiestas, un importante
productor de teatro neoyorkino, me invitó a hacer
una gira en Estados Unidos como parte de su elenco.
A mis 21 años, era la estrella principal de una de las
compañías teatrales más importantes de Brodway.
Me casé con mi mecenas. Me duplicaba en edad. Aún
con la diferencia generacional, fui feliz con él.
Pero, de la noche a la mañana, mi vida dio un
vuelco. Mi esposo murió de un ataque cardiaco.
Heredé toda la fortuna que dejó. A los 28 años, era
una viuda millonaria. Tenía muchos pretendientes, pero
quien robó mi corazón, fue un hombre de negocios
mexicano, que compraba telas finas en Nueva York
para venderlas cinco veces más caras en México.
Nos casamos en su hacienda, en San Luis Potosí.
Vendí todas mis propiedades y unimos nuestras
fortunas. Así, nos convertimos en la familia más rica
del estado. Procreamos cuatro hijos, dos mujeres
y dos hombres; fueron los años más felices de mi vida.
De repente, la desdicha llegó de nuevo a mi vida.
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Descubrí que mi esposo tenía una amante. Era una
trabajadora de la hacienda, con quien tenía dos hijos.
Mi orgullo me llevó a fugarme con tres de mis hijos a
donde él, no me pudiera encontrar. Para esas fechas,
él estaba de viaje en Europa con nuestro hijo menor.
Tomé la mitad de la fortuna y me vine a vivir aquí, a
Guadalajara. De mi marido y de mi hijo, ya no volví
a saber nada. Lo único que sé, es que el padre de mis
hijos murió hace un año.
Mi corazón latía rápidamente. No daba crédito a lo
que escuchaba. ¿Sería posible? Mi padre había muerto
hace un año exactamente. Había perdido su fortuna hace
tiempo. La historia de la señora Hastings parecía estar
ligada, de alguna forma, a la de mi padre.
Mi padre fue abandonado por mi madre y mis hermanos,
precisamente en su hacienda, en San Luis Potosí.
Debido a la depresión anímica que siguió al cruel abandono,
en pocos años quedó en la ruina. Yo me mudé a
Guadalajara a los 20 años.
—Veo que lo vas entendiendo Jerónimo –dijo en un
tono algo sarcástico.
—¡Está usted loca! Ya me habían hablado de usted.
¡Sólo quiere jugar con mis sentimientos! Debe haber
averiguado mi vida para jugar conmigo. Ha perdido la
razón.
La dejé hablando sola y salí de prisa de la mansión.

* * *

Ya habían pasado ocho años, desde aquel extraño
encuentro con la señora Hastings. Estaba por mudarme
al Distrito Federal. Una mañana, cuando leía el periódico,
descubrí decenas de esquelas anunciando la muerte
de la señora. Sentí lástima por la pobre y desquilibrada
señora.

* * *

El día de la mudanza, cuando empacaba las pocas cosas
que mi padre había dejado después de su muerte, cayó
al suelo una foto en blanco y negro al suelo. Estaba
recortada la cara de la mujer que cargaba a un niño.
Era yo, con unos dos años de vida, abrazado por la que
supuse, era mi madre. Me quedé blanco al descubrir
en sus grandes y finas manos, aquel hermoso anillo con
un gran diamante. Era el mismo que llevaba la señora
Hastings en aquella fiesta.

Llegué al lugar como a eso de las 11:00 de la noche;
ni tarde ni temprano para un bar como El Galo. Traía ya
unos tequilas encima. Carlos y Miguel apenas se podían
mantener en pie; digamos que ayer me tocó el papel
de “nana” de un par de borrachos. Apenas entré y Miguel
ya se había metido en problemas con el novio de una de
las meseras del lugar; bueno, cómo no iba a meterse en
broncas, después de haber tocado un poco de lo que
ni los amigos de mucha confianza pueden voltear a ver
en la novia del prójimo. En fin, tuve que expresarle
al tipo unas mentirillas piadosas acerca de Miguel; con
decirles, que hasta sub-procurador de Colima, resultó
ser mi cuate Miguel.
Después de pasear por el lugar, buscando alguna
“bolita” de niñas para poder entretenernos, me encontré a
quien me tiene algo trastornado. Al principio traté de
fingir y ni siquiera la vi de frente, pero fue demasiado
para mí y traté de entablar “comunicación”. Por lo
general se me ocurre algún tema interesante para
comenzar a hablar con alguien, pero créanme que no
pude pensar en nada y hasta tartamudee. Creo que le
hizo mucha gracia el verme titubear; pude percibir
una sensación de orgullo en sus ojos, ante el hecho de
sentirse una mujer lo suficientemente atractiva, como
para poner a temblar a un hombre.
Poco a poco fui recobrando mi seguridad y por lo
menos, pude poner atención a lo que ella decía: Me dije
a mí mismo –¡Francisco, ahora sí que encontraste a una
mujer que podría cambiar el rumbo de tu existencia!–
No digo que su conversación fuera la más interesante,
pero la manera de hablar, el tono de voz y sobre todo, los
movimientos de sus labios, sencillamente cumplieron
todas mis expectativas. ¡Y vaya que soy exigente!
Cuando más hipnotizado estaba, sentí como cuando
uno está escuchando su canción favorita y de repente se
raya el disco, al escuchar las siguientes palabras: –¡Veo
que ya conociste a la esposa de mi jefe!– Esa frase,
dicha con el acento un tanto grosero de un borracho, en
este caso de Carlos, me hicieron sentir hasta náuseas.
¿Qué pasó el resto de la noche? No sé, pero aquí
me tienen de madrugada en mi cama y con los ojos
“pelones”.